Bóias

Eram dez para a meia-noite.  Estava a descer a rua quando te vi. Noto que por cima de ti não chove, mas que eu venho saída do mar e penso que sou uma sereia que se perdeu há anos e não sabe que já não tem cauda.  

Os sapatos são barcaças chatas que fazem barulhos que soam ao desentupidor de borracha no lava loiças da minha avó, o cabelo risca com os restos de rímel linhas curvas e escuras no rosto, e eu sinto-me um monte de miséria pronta a ser torcida para um balde de águas passadas. 

Paro por baixo das arcadas, acendo um cigarro e espero junto a ti.
                                                                               
Olá- dizes -Aqui não chove.
- Olá. Sim, mas tenho de seguir.
- Não vás já.  Entra e sobe... fiz um bolo, dividimos. Eu parto, tu escolhes.